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sept
Quel est ce pays, qui s’étend de l’autre côté de la grille
Où l’herbe et les pommiers poussent en liberté
Sous un ciel étoilé de millier de firmaments éparpillés
Bercé par la douce brise fraîche de l’été
Et dont les senteurs embaument le reflet des fleurs
Quel est ce pays, qui si près, à mille lieux s’enfuit
Emportant avec lui les illusions du fou que je suis
Me voyant déjà fouler ses prés en riant
Sentir les odeurs des sous-bois m’envahir
Enchaîné à ce mur, emprisonné à mesure
Quel est ce pays, où, dans mes rêves je m’enfuis
Tous les soirs dans un dernier soupire d’espoir
Ressassant ma vie par ici et comprenant
Que l’avenir en ces lieux douteux annonce le pire
Dans une solitude absurde
Quel est ce pays, dont on parle aujourd’hui
Eldorado incertain à l’image de demain
Idéal social ou idyllique politique
Enclin au meilleur jusqu’à la faim
Illusion de rêve durant une trêve
Quel est ce pays, que je viol aujourd’hui
Parasite à la recherche d’un gîte
Errant, la mort aux dents. Triste sort
Que d’être pour ne pas paraître
Et finir fébrile au sein de l’exil.
